Sono venuto ad una conclusione: c'è qualcosa che mi impedisce di capire perfettamente Bolaño. Credo che sia colpa mia e soprattutto per una sorta di idiosincrasia che negli ultimi tempi m'ha neutralizzato l'interesse per la letteratura sudamericana (il colmo? Una resistenza quasi insofferente alle speculazioni borghesiane). Ad essere sinceri il lavoro che più ho apprezzato dello scrittore cileno è stato La letteratura nazista in America che tutto si può dire meno che sia un romanzo (o un romanzo fiume come può capitare appunto per Bolaño) e che invece rinverdiva la tradizione della pseudobiblia.

Cerco un appiglio nello specifico di questa antologia di racconti giovanili: non ne trovo nemmeno nella quarta di copertina dove il compilatore mi suggerisce esistenze borderline, apolidi ed insane, alla ricerca di un senso o che al senso hanno rinunciato, sballottate dal caso e da un'assurda quotidianità, tra amori infelici, errori evitabili e solitudini.

Della serie: commento adattabile a migliaia di lettori, anche quelli più squallidi.

No, deve esistere un dettaglio che mi convinca della grandezza di Bolaño o , al contrario, della sua inessenzialità. La prima parte di Chiamate telefoniche è suggestiva, inutile negarlo, soprattutto per quella sorta d'interrogazione sull'arte, in questo caso arte letteraria, che scortica il pensiero del cileno. 'Sensini' è la vicenda curiosa di due scrittori che voglio vivere attraverso i concorsi letterari; in 'Henri Simon Leprince' si narra di uno scribacchino modesto che è regolarmente frustrato dall'establishment che conta; idem con patate per 'Enrique Martin' dove l'esito dell'ennesimo romanziere è il suicidio; per finire con 'Un'avventura letteraria' dove si assiste ad uno scontro tra un narratore ed un critico letterario. Per non dimenticare il sostanzioso appunto a pag. 47: Il suo poeta preferito (in questa lingua) era Miguel Hernandez, un bravo poeta che ignoro per quale ragione piaccia tanto ai cattivi poeti (azzardo una risposta che temo incompleta: Hernandez parla del e dal dolore, e i cattivi poeti generalmente soffrono come animali da laboratorio, soprattutto durante la loro prolungata gioventù).

Poi il resto si slabbra, sembra autofagocitarsi in una dimensione che non è quella, come sembra suggerirci sempre la quarta di copertina, dell'imprevedibilità, ma di una specie di irrealizzabilità che tiene sospeso l'intero meccanismo letterario.

In questa melma che io considero poca sostanziosa, s'erge improvvisa la grandezza di un racconto come 'I detective' dialogo serrato tra due amici, di cui uno è inserito nel sistema repressivo del regime e l'altro no, ma il resto, confessandolo senza paura di essere poco misurato, abbastanza indigesto.

Ripeto: forse è colpa mia, forse è colpa del momento storico (la recensione, come la segnalazione, a meno che non si debba compiacere un ufficio stampa, o ancor di più il proprio 'datore' di lavoro, deve essere affine al proprio sentir dell'esistenza) ma Bolaño mi risulta insostanziale.







di Alfredo Ronci